"Y sin embargo, un solo fulgor primaveral basta para restituir la alegría a un corazón viudo, para mudar en paños de exaltada Arlequina este obstinado luto." G.B
Abril.
"Y sin embargo, un solo fulgor primaveral basta para restituir la alegría a un corazón viudo, para mudar en paños de exaltada Arlequina este obstinado luto." G.B
Aus dem Leben der Marionetten/ Ingmar Bergman(1980)
"Miro mi boca y mis manos y ya no creo lo que veo.
Solo soy un niño ¿o ya no lo soy?
No se nada del tiempo.
No existe, dicen los que han pensado en ello.
Cierro los ojos y me siento como un niño de diez años.
Fisicamente tambien.
Entonces los abro y me miro al espejo.
Y hay un viejo aniñado.
¿No es curioso?
Un viejo aniñado, eso es todo.
No, hay algo más...
Nos convertimos en eso
Simplemente eso
Toda esa intimidad es solo un sueño
crudeza y porqueria.
A veces tengo que ir a ciertos sitios ¿sabes?
Me junto con la peor gente, no te lo creerias.
Placer, exitación, increible brutalidad y porquería
Todo es un lío salvaje, vida sexual que lleva un viejo aniñado.
No es exactamente suave.
Algún día me apalearan hasta la muerte. Eso tambien es tentador.
Medicos, amantes, pastillas, drogas,
alcohol, trabajo, nada ayuda.
Son fuerzas secretas ¿cómo se llaman? No lo sé.
Puede que sea el mismo envejecer, la putrefacción.
No lo sé
Fuerzas que no puedo controlar.
Observo mi cara en el espejo, me es bastante familiar, y constato que en esta combinación de sangre y carne y nervios y hueso hay 2...
No se como llamarlos; 2 entidades irreconciliables.
El sueño de cercanía, dulzura y comunidad.
Abandono todo lo vivido.
Y por el otro lado violencia, terror, amenaza de muerte.
A veces creo que todo eso tiene un origen común.
No lo sé ¿cómo podría?
Quizas mis sueños eran demasiado bonitos. Y como castigo...
La vida te sacude cuando menos te lo esperas.
Como castigo tienes la nariz tan metida en la mierda que casi te ahogas".
Solo soy un niño ¿o ya no lo soy?
No se nada del tiempo.
No existe, dicen los que han pensado en ello.
Cierro los ojos y me siento como un niño de diez años.
Fisicamente tambien.
Entonces los abro y me miro al espejo.
Y hay un viejo aniñado.
¿No es curioso?
Un viejo aniñado, eso es todo.
No, hay algo más...
Nos convertimos en eso
Simplemente eso
Toda esa intimidad es solo un sueño
crudeza y porqueria.
A veces tengo que ir a ciertos sitios ¿sabes?
Me junto con la peor gente, no te lo creerias.
Placer, exitación, increible brutalidad y porquería
Todo es un lío salvaje, vida sexual que lleva un viejo aniñado.
No es exactamente suave.
Algún día me apalearan hasta la muerte. Eso tambien es tentador.
Medicos, amantes, pastillas, drogas,
alcohol, trabajo, nada ayuda.
Son fuerzas secretas ¿cómo se llaman? No lo sé.
Puede que sea el mismo envejecer, la putrefacción.
No lo sé
Fuerzas que no puedo controlar.
Observo mi cara en el espejo, me es bastante familiar, y constato que en esta combinación de sangre y carne y nervios y hueso hay 2...
No se como llamarlos; 2 entidades irreconciliables.
El sueño de cercanía, dulzura y comunidad.
Abandono todo lo vivido.
Y por el otro lado violencia, terror, amenaza de muerte.
A veces creo que todo eso tiene un origen común.
No lo sé ¿cómo podría?
Quizas mis sueños eran demasiado bonitos. Y como castigo...
La vida te sacude cuando menos te lo esperas.
Como castigo tienes la nariz tan metida en la mierda que casi te ahogas".
RIMBAUD EN ÁFRICA, Charles Nicholl. 29 de Febrero
”pour rappeler ma figure (...) je est un autre”
"Heme aquí sobre la playa armoricana. Que las ciudades se iluminen en la noche. Mi jornada está hecha; dejo Europa. El aire marino quemará mis pulmones; los climas perdidos me curtirán. Nadar, triturar la hierba, cazar, fumar sobre todo; beber licores fuertes como el metal hirviente, - cómo hacían esos queridos antepasados alrededor de las hogueras.
Volveré con miembros de hierro, la piel sombría, el ojo furioso: por mi máscara, se me juzgará de una raza fuerte. Tendré oro; seré vago y brutal. Las mujeres cuidan a estos inválidos cuando vuelven de los países cálidos. Me mezclaré en los asuntos políticos. Salvado.
Ahora estoy maldito, la patria me horroriza. Lo mejor es dormir bien borracho sobre la arena." A.R
Devorado “Rimbaud en África” y completamente satisfecho con este libro “de intensidad casi cinematográfica”, hibrido de ensayo, bitácora de viajes y novela histórica.
A partir de su lectura se Redimensiona al poeta de la bohemia simbolista francesa que la literatura oficial ha embalsamado en viñetas estáticas y la cultura popular convirtió en proto-rock star, y se descubre a un ser más entrañable y cercano: al huraño y contradictorio Abdoh Rimbo africano de los tres autorretratos fantasmales, al Rimbaud Que renegó de sus escritos como frivolidades juveniles, al asceta que cambio la absenta por un puñado de millo para masticar mientras guiaba su recua de mulas; Al autor de las notas periodísticas destinadas a desinformar a la Francia culta sobre África, de los satíricos retratos de expatriados europeos y su política colonial, de los artículos etnográficos para la sociedad de geografía francesa .
Charles Nicholl retrata en su texto a un Rimbaud poseído por una visión profética que volcó en las páginas arrancadas de su “carnet de condenado” estampas del exilio abisinio (y de su propio exilio interior) y quiso convertirse desde siempre en otro, destinado a errar en lo inexplorado: comerciante ávido de riquezas, fotógrafo, traficante, empleado de circo, granjero, amante de una mujer abisinia. “Negro blanco, salvaje espléndidamente civilizado y despreocupado de la civilización”.
Febrero.
Un viento sobre las fauces de la vorágine remolinea por años en las mismas hojas cumanas. Repite desde hace años «Si». Pero yo repito, todas las veces, « ¡No! » G.B
Enero.
Es la muerte que nunca se esta quieta.
gastando de nuevo lo que ha sido usado...
que cada palabra casi dice mi nombre..."
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